O canal do Panamá

Que primeiro sutiã que nada. O que a gente nunca esquece de verdade é o primeiro tratamento de canal. Vá por mim! Aliás, você já deve ter ido. Pouca gente chega aos 43 anos virgem dessa experiência, não é verdade? 

Mas lá está euzinha ontem com uma imensurável dor de dente. Foi a minha estreia. No dia anterior o dentista, já havia feito misérias no meu molar inferior esquerdo, o de número 36, tentando salvar a vida daquele pequeno ser branco, do devastador ataque de uma cárie insidiosa e sub-reptícia. 

Sai do consultório torta de anestesia e com uma dor que só triplicou de intensidade ao longo das 12 horas seguintes. Em profunda agonia, liguei para o meu primeiro algoz que vaticinou: “Então é canal!”. E lá fui eu, de emergência, parar nas mãos de outro torturador lacônico. 

Vocês já repararam que esses homens de branco sentados ao nosso lado parecem psicanalistas? Ficam ali só a nos ver sofrer sem emitir palavra. Em compensação, as mãos estão sempre frenéticas a trocar de parafernália para parafernália cada momento mais sinistras. 

Não adiantou eu dizer que gostava muito de perguntar por ser jornalista. Ele logo deu um jeito de me calar com uma agulha gigante e fina que atravessou minha gengiva. E isso foi só o começo. “É o seu primeiro canal? Interessante. Vou alargar para depois preencher”. Mais ou menos isso foi o que ele disse, já me perfurando com mais anestésicos. 

Eu só podia ver com o canto de olho os números de série da luva de látex. Tentava ler aquelas impressões digitais mínimas sem óculos. Um modo de não pensar que aquele homem que eu nunca tinha visto mais gorda ou mais magra, estava devassando a intimidade do meu dente enfiando e retirando brocas de variados tamanhos de outros tantos variados orifícios que eu mal sabia que existiam no meu molar. 

Era um cavucar sem fim. “Número 4, 5. Azul, amarela”. E a diligente assistente lhe providenciava tudo de pronto. Daqui a pouco ele pingava algo que parecia cola líquida transparente ou seria ainda mais anestesia? Deus, me senti na Cracolândia, porém sem barato. Aliás, muito pelo contrário, pois dentista é caro pacas. 

Apertar, enfia, tira, puxa. Gosminhas daqui, gosminhas dali. Cerinhas de cores diferentes. Vai e vem. E o meu canto de olho começou a se cansar daquele yoga. Respirei fundo, meditei vários Oms e mergulhei num semi torpor: logo, logo termina a construção do canal do Panamá... 

Sinceramente, dentistas guardam parentesco com os piores torturadores da longa história de barbárie da civilização. Sádicos e psicopatas que se esmeram no trabalho meticuloso de tirar a vida dos dentes alheios. Faces impassíveis que se escondem atrás do disfarce perfeito: a autoridade medicinal. 

Deveriam fazer teste psicotécnico classificatório para deixar alguém tratar da sua boca. Vá por mim!