Pisciana de Juba

A gente se tatua porque precisa mostrar ao mundo no que a gente acredita. E acredita tanto que tem a coragem de marcar a pele para sempre com a nossa crença. Você tem de ter consciência de que será uma espécie de eterno cartaz ambulante, levando, onde for, a sua mensagem perpetuada em tinta. Hora do rush na padaria. Três atendentes se espremem atrás dos caixas. A fila cresce para pedir o pão, para pagar o bolo.  Uma das funcionárias pergunta por cima do burburinho:  É um livro? Percebo que a pergunta é para mim. Ato contínuo, me dou conta da tatuagem (a gente se esquece de si mesma quando se vê todos os dias). Caramba, como ela conseguiu divisar o desenho no braço direito, estando do lado esquerdo àquela distância e naquele entra e sai de pessoas e de sacolas? Ah, sim! Faço um sinal positivo com a cabeça.  Bonita. Você é escritora? É, eu escrevo. (A gente não consegue se assumir. Falta um tantão de terapia). Só podia. E sorri. Pago meus pães e, a caminho do carro...

“A gente precisa ouvir o coração da Terra bater”. (Ivo Makuxi, advogado indígena) Quando atravesso a cidade é ela que me atravessa. A limpidez do outono incide sobre o traçado retilíneo. É tudo exato. Tudo expandido pelo vento que entranha o corpo e  chama os galhos para uma dança-mantra. As folhas bailam em rodopio eufórico como os longos cabelos da moça que espera para cruzar o Eixo W e também ser atravessada pelas sensações de uma cidade rígida em forma, fluida em horizontes. O dia ainda reverbera em verdes tons. Logo, o ocre será a paleta dos meses de estio. Tênue intervalo entre a vida e a morte, o vicejar e o hibernar. A flecha da quietude se crava em meu coração. ParaKarlola à amiga Karla, que inspira e me inspira Coração faz ninhos de palavras pousadas no ar. Fecunda faísca do pensamento voa Cometa desce ao inferno  febril  Incandescência. Paira, folha,  leve fardo lida. Esculpe bronze cospe fogo  sopra incenso.  Semeia páginas como quem prega. D...

Hoje me acordei pensando em uma pedra numa rua de Calcutá. Numa determinada pedra numa rua de Calcutá. Solta. Sozinha. Quem repara nela? Só eu, que nunca fui lá. Só eu, deste lado do mundo, te mando agora esse pensamento... Minha pedra de Calcutá! (Mario Quintana)  Existe alguma explicação científica para que as pedras assumam, com certa frequência, o formato do coração? Não, é só coincidência mesmo, respondeu desinteressado. Agora você me lembrou a Adélia, que disse que tem dias que Deus lhe tira a poesia. Ela olha a pedra e vê a pedra mesmo. Quero olhar a pedra e desvendar a sua natureza metafísica. Corações de pedra nos lembram que amar é mineral, tem peso e densidade que nos conduzem às profundezas. É uma natureza essencial. O artificial é o não amor. Prefiro acreditar numa resposta cósmica para o que os olhos veem com certa constância. Querem me dizer que resista como rocha às cicatrizes do afeto? Querem me impelir a esculpir poesias das entranhas, como Michelangelo:“Eu vi ...

Você conhece algum detetive particular? Surpreendida com a pergunta da amiga, respondi: é sério esse bilhete? Juro que nunca havia parado para pensar em detetives de carne e ossos. Personagens sublimes de tantos autores: Poirot, Holmes, Espinoza, Miss Marple, Dupin, Mandrak, Maigret… Zilhões de filmes que vi e vejo, crimezeira assumidíssima. Imediatamente me lembrei da fase detetive de Rômulo. Era adorável, pois me amava loucamente, apesar de me deixar louca. Sherlock Rômulos, o rei dos questionamentos complexos. O aniversário de cinco anos do guri teve esta temática. O menino e suas ideias mirabolantes que precisavam ser materializadas com muita criatividade. Elaboramos mensagens criptografadas e espalhamos como pistas pelo quintal da casa da minha irmã. Quem decifrasse o código encontrava “pequenos tesouros” escondidos. O bolo tinha um Parabéns em criptografia elaborada pelo papai cientista. Na ocasião, ganhou uma pastinha com lupa, óculos escuros, bigodes falsos e outros apetrecho...

Qual seria a distância segura entre a mulher e um homem desconhecido?  A mulher é sempre um artigo definido. O homem é incerto. Sua força-motriz guarda o instinto predador.  Mesmo na manhã límpida, um homem estranho na mesma rua tira a leveza de espírito da mulher. A dor se instala em seu coração. Parar ou prosseguir? Diminuir a marcha até que a distância se torne intransponível.  Qual seria, em passos, a inalcançabilidade? Por que a mulher não pode caminhar em quietude pela calçada de sábado quando vislumbra um homem qualquer? Antes a mulher só intuía o que lhe ocorreria se um homem alheio lhe fizesse de presa. Hoje, câmeras mostram o desespero da mulher diante do algoz.  Cenas atrozes e inesquecíveis enquanto a mulher espera que um homem de costas suma do alcance de suas vistas míopes.  O desassossego é a sombra da mulher livre.    Fui atendida por uma médica chamada Luciana. Era apenas uma consulta insípida e mecânica. Precisava de uma receita e o...